A Pleasant Lie, That 2.0 |

Den Text habe ich vor zwei Monaten geschrieben – die Bilder habe ich alle heute gezeichnet. Man sieht, ich gebe nicht viel auf korrekte Anatomie. Und auch der Text zeugt nicht von besonders viel Anatomie. Ich dachte, ich teile es trotzdem.

Kontrolle – eine Illusion, in straffen Farben grau gemalt.

Eine Stabilität versprechende Wunschvorstellung, die im Weg steht, wenn man sie und weil man sie nicht braucht. Der Bleigürtel der Scham und Kontrolle und Angst steckt in deinem Schlund, erstickt all die Wörter, trinkt deinen Speichel, trocknet deine sanften, vollen Lippen aus, nimmt ihnen den zarten rosigen Schein und den warmen Hauch des Lebens und der Liebe.

Alkohol – eine Tür, in die falsche Richtung.

Mit Kanonen, Vögeln und Konfetti Richtung Himmel, die Sonne zum Greifen nah, löst sich das Wachs in deinen Federn und du fetzt mit Höchstgeschwindigkeit in Richtung Dunkelheit. Nachdem du auf dem Boden aufgeklatscht bist, hebt sich dein hellblondes Haar von der feucht-duftenden braunen Muttererde ab, die deine Tränen und dein Blut gierig in sich aufsaugt. Dein Erbrochenes auch.

Kontrollverlust – ein Traum, zu hart geträumt.

Man erwacht in einem fremden Bett und der Bleigürtel der Scham legt sich vertrauensvoll um deine kalte Brust. Das erfrischende Nichts aus der traumlosen Nacht verschwindet im Chaos deiner eigenen Fragen und Antworten, und denen, die du dazu machst und deine gebrochenen Knochen, die ins Herz dir gestochen, hindern es nicht am ununterbrochenen Pochen, versprochen!

Zusammen in die Schlammgrube geschmissen…
- DING DING DING -
Round 1! Let’s fight!

Und dann: Zum dritten Mal hintereinander in dem Feld versagt, in dem ich mir eigentlich mittlerweile so sicher war. Ich nehm’s jetzt auf meine Kappe und lege mein ‘Talent’ in dem Bereich ad acta. Nun bin ich so klug als wie zuvor. In anderen Worten gar nicht. Und ihr auch nicht. Hahahaha!

Die Drei Bitches im Ring kloppen sich pausenlos um die Oberhand – scheiße nur, dass ich der Ring bin, dessen Boden und Ringseile mit Blut, Schweiß, Körperfett, Speichel und ein bisschen Angsturin übersät sind. Ich hätte es lieber, wenn ihr euch gesittet als Triumvirat hinter einem schönen, massiven Schreibtisch aus politisch korrektem Holz von der Mahagoni-Mafia präsentiertet – jede auf euch zukommende und bittstellende Situation genau und angemessen bewertend – und euch dann in bester demokratischer Uneinigkeit für eine profunde Lösung entschiedet, ihr werten Schlampen!

Was ihr da macht, ist euch gegenseitig, der Situation überhaupt keine Rechnung tragend, jeweils eine von euch im hohen Bogen aus dem Ring zu schleudern, damit diese sich der Situation annimmt. Entweder ölig-dreckig, in Bärenfell und mit Keule. Oder hochgeschlossen mit eisigen Fingern, Eisblöcke in Sekunden um sich herum erzeugend. Oder mit langen Krallen, pures Schwarz und goldglühende Augen, jeden in ihrem näheren Umfeld in kleinste Stücke zerreißend und verspeisend.

Ihr sollt euch liebhaben und ergänzen, verfickt und zugenäht! Und ihr sollt euch gefälligst nicht ständig einschüchtern lassen, wenn es drauf ankommt – dann sitzen zwei von euch bibbernd in der Ecke und halten sich fest in den Armen, während Das Tier Entfesselt die Einzige ist, die mit einem herausforderndem Glühen ihrer Augen und Reibeisenstimme eine Provokation in die Fresse der potentiellen Angreifer wichst.

Ihr seid alle drei scheiße! Alle drei zusammen! Und dumm! Ich will, dass endlich Ruhe herrscht, im Karton!

A Play of 1 out of 3.